Le car s'arrête, devant cette grand porte, ainsi que tous les cars suivant (nous étions entassés dans plusieurs cars). Cela parait tellement superficiel, dit comme ça. Il y a des années, c'était des trains. Des trains des affreux trains, des wagons à bestiaux insalubres. On ne tenait debout que parce que l'on y était agluttinés, collés les uns aux autres. Des heures là dedans, avec pour seule entrée d'air une petite lucarne, une minuscule lucarne, couverte de barbelés. Tout le monde respirait le dyoxyde de carbone de tout le monde, l'odeur de la sueur, puis plus tard, l'odeur de l'urine et des défections. Certains mourraient. Pleuraient, peut-être ? Des heures là dedans. Une véritable torture que les nazis prennaient plaisir à infliger sans se salir les mains. A l'arrivée, ont attendait le salut mais en sortant (en tombant du train pour la plupart) les monstres les attendaient devant les portes de l'enfer qu'ils leur réservaient. Et les yeux s'écarquillaient. Et ils allaient mourir.
Et nous, on est arrivé, comme des belles fleurs. Mon appareil suspendu autour de mon cou, je remarque soudain un panneau indiquant une interdiction de prendre des photos. "Oh ben non !" Avec mon amie, nous retournons dans le car en pestant pour ranger nos appareil (ainsi pour toute la partie sur Birkenau, les photo ne serons pas de moi). Que la visite commence. Nous voilà donc à nouveau répartis par groupe. Nous avons de la chance en ce qui concerne le guide polonais : il est franchement pas mal... le problème c'est qu'il ne parle pas tres fort, alors cela ajouté à l'accent polonais je vous raconte pas. Il passe dix minutes à parler devant devant un plan du camps. Nous on veut rentrer. On veut voir. On est venu pour ça. Après ce discours dont je n'ai pas saisi le quart du quart, on nous fait enfin rentrer, et monter en haut du mirrador principal.